As fontes da nossa memória...

Na época do Natal, lembramo-nos mais daqueles que já partiram e que fizeram parte da nossa vida. Lembramo-nos do tempo inexorável, que corre e nos vai envelhecendo sem que demos por isso… Lembro-me do nosso David Mourão-Ferreira, poeta do amor, que nos deixou a sua ladainha dos póstumos Natais… “Há-de vir um Natal e será o primeiro em que se veja à mesa o meu lugar vazio”…

Mas, e como já tenho dito, enquanto não penetramos no Mistério, saibamos honrar aqueles que nos precederam na estrada que conduz à Casa do Pai. Considero um imperativo ético recordar, neste nosso mundo, aqueles que connosco partilharam a vida, e que estarão assim vivos no nosso coração, e neste nosso mundo visível…

No final de mais um Natal, no rescaldo de uma Epifania, na qual o Ocidente celebra a revelação de Jesus ao mundo pagão, um símbolo de que Cristo é o Salvador de toda a Humanidade, reflicto, de facto, no Tempo, esse verdadeiro mistério que assombra os homens pelo imenso segredo que ele contém… E vem-me à memória um escrito meu (e que fui rebuscar) acerca precisamente do Tempo, das nossas memórias, e da água que, eterna, corre nas fontes da nossa memória, sem parar, indiferente às nossas preces...

Dizia eu que na nossa infância tínhamos a nítida impressão de que o Tempo passava mais devagar. Decorria uma eternidade até o período de férias chegar; o Natal, sempre ansiosamente aguardado, era um evento que se repetia lá muito ao longe...

O homem é um ser com história, e esta é o espaço e o tempo do possível. À medida que crescemos a história inverte-se. Parece que o tempo se acelera. Quando nos damos conta já estamos prestes a ultrapassar o primeiro semestre para, logo em seguida, nos surpreendermos com as os primeiras cores natalícias. E, apesar dessa mudança de percepção, sabemos que as intermináveis horas da infância contêm os mesmos fugazes 60 minutos da fase adulta. No fundo, é a nossa vivência que muda a partir de certa idade, e não o tempo. O tempo não muda. Os movimentos dos ponteiros do relógio apenas registam a nossa passagem dentro do tempo. O tempo não passa, nós é que passamos dentro dele...

Resta-nos evocá-lo, no nosso pensamento. Os bons momentos passados, claro, pois as nossas memórias dolorosas não vale a pena trazê-las à superfície. Aliás, é impossível voltar ao passado. Afinal, que faríamos nós com ele? Não o podemos modificar, não podemos rever aqueles que nos deixaram…e, como dizia um amigo meu, Padre Franciscano, Frei Adelino Pereira (que já partiu…) no seu livro “Clamei por Vós Senhor!”, “Todo o nosso bem é este nosso instante apenas. O passado passou e o futuro ainda não veio”.

Mas é bom sonhar acordado com as paisagens que nos acariciaram a Alma, tal como essa geografia envolvente de Alvega, a terra que viu nascer a minha mãe e a minha avó materna, com os seus campos e o seu mágico Tejo muito azul, de um azul que, perdoem-me se isto é ilusão, não existe em outro rio deste Portugal, e que ainda hoje me murmura aos ouvidos uma mensagem de melancolia mas igualmente de paz, que me reporta a um outro País, mais inocente, onde Deus estava presente no coração das gentes, onde estas conheciam os valores da Família, da Amizade, da Fraternidade, quando ainda não existia uma sociedade alienada, onde todos os dias se sacrifica ao deus-mercado. Perderam-se esses valores na transição para o regime democrático. Porque será que o Homem nunca consegue conciliar o melhor de dois mundos?

Recordo uma fonte existente dentro da Quinta da Senhora da Guia, na pequena vila, para onde, com os meus 15 anos, nas longas férias de verão escapava, nas tardes calmosas, para ir ler à sombra de árvores protectoras, ouvindo a suave voz da água, que se deixava cair de uma fonte para um largo tanque, a “Poesia III” de José Gomes Ferreira, um volume que ainda o tenho, edição amarelecida de 1971. Era o Tempo em que existia o gosto pela leitura e pelas coisas do Espírito, e boas editoras que elaboravam capas maravilhosas para os seus livros.

Gostava daquela Poesia, pese embora a sua corrente neo-realista, por vezes ácida, cruel. Mas também muito humana e, por vezes, surpreendentemente mística. Permitam-me que reproduza aqui um brevíssimo poema daquele volume:

“E se, de repente, voassem dos teus olhos duas pombas azuis?
Então sim, poeta, cairia pela primeira vez no mundo o espanto da primavera completa.”

Não se admiravam os caseiros de me verem ali, sentado nos bancos de pedra, sabiamente dispostos em redor do tanque. Hoje, já não seria possível voltar a repetir a experiência. Já ali passei e encontrei, junto à ponte, à saída ou entrada, como queiram, de Alvega, os portões de ferro fechados, os mesmos que a minha avó Adélia, com o seu sorriso, abria, pois nela confiavam umas senhoras que ali viviam e que sabiam que ela tinha a chave da amizade...

"Felizes vós, os que agora chorais, porque haveis de rir" - São Lucas, 6-21.

Foto: entrada para a Quinta do Pombal - Senhora da Guia, Alvega (Abrantes, Santarém). Terra envolta em lendas. Conta-se, por exemplo, que a Buraca da Moura (fenda profunda que existe junto à EN 118) era o local onde estava escondida uma bela Moura, que saía de noite para cantar os seus tristes lamentos...