Palavras loucas V: Carta de (des)amor.

Magoaste-me? Magoei-te? Talvez pela tua indiferença. Ou talvez seja apenas o teu modo de estar. Tranquilo, demasiado tranquilo para a minha maneira de ser, louca e irrequieta, apesar dos meus 50 anos.

E há momentos em que sinto a minha alma perdida e mal amada.

Como hoje, dia em que descemos até ao mar, que já não víamos há tanto tempo.
Dia que deveria ser de redenção e não o foi.
Dia que deveria ser mágico, superlativo, e foi insignificante. Agreste.

Lutámos com palavras sem sentido. Será que a mente das mulheres envelhece mais cedo que a dos homens? Acomodar-se-á mais facilmente ao “rame-rame” dos dias que correm, qual rio indolente e adormecido?

Nós homens somos rebeldes, combativos, guerreiros; por tudo e por nada discutimos, gritamos, enervamo-nos. Por dá cá aquela palha…

Elas não. Deixam calmamente fluir os seus rios interiores, contentando-se com a superfície calma dos mesmos. Ora, a nós o que nos apetece é agitar essa superfície lisa, e torná-la alterosa, arrebatada, enfim, desinquietá-la.

E é assim que vai passando à nossa frente o Tempo, que não espera por nós.

Com a minha impaciência talvez que eu não ajude…
Mas sabes que não estaremos sempre aqui, e que este tempo, este espaço, este amor, não se repetirão ( e por vezes o que nós homens queremos é tão só um abraço, deitar a cabeça no colo e receber festas...).

É por isso que não compreendo os teus vagares, como se o amor pudesse esperar pelo dia seguinte.

É que, não esqueças, poderá não existir dia seguinte.