Memórias doridas...

Neste Sábado, fui à Igreja de Santo António à Sé. Durante a celebração da Santa Missa, foi invocada a memória dos meus avós maternos. E por alguns instantes, deixei correr o pensamento e imaginei que o meu saudoso avô João ainda aqui me fazia companhia. Vi-o na minha sala de estar, junto à lareira, todo bem arranjado por mim, penteados os seus poucos cabelos, a camisinha bem posta, por cima uma camisolinha de lã que o tempo está frio. E a lareira acesa, aquecendo as quatro paredes e o nosso coração. E vi-me abraçado a ele, contemplando o seu rosto tão belo e de expressão doce. “Vi-me” preocupado com a sua avançada idade e a falta que ele me faria se…

"Perdi" parte da Missa...

Como seria hoje se eu o tivesse aqui comigo? Comprar-lhe-ia o jornal, talvez algum raro cigarro, os jantares na nossa companhia…e a sua voz amiga já tão longínqua… uma voz que um dia gritou que queria ir para a guerra do Ultramar na minha vez...

Após tantos anos, aqui estou eu a chorar, enquanto escrevo, as saudades e a mágoa de viver num mundo no qual sabemos que a dor é certa… Que mundo é este afinal e para que serve? Que andamos aqui a fazer? Amanhã desaparecemos e nada resta de nós… umas fotografias, uns escritos, algures uns processos por nós tratados, uns pareceres, as canetas que usámos, livros por nós sublinhados… nada mais… e certamente ninguém que reze por nós… somos os últimos…

Ah como entendo bem o David Mourão Ferreira na sua “Ladainha dos Póstumos Natais” !

Para que escrevo estas coisas? São só minhas, não interessam a mais ninguém… mas é um desabafo, uma catarse… é a memória dorida que me assalta…